Ohne titel

2009-08-19T09:56:00.000-07:00

Para leer antes de dormir

Quedamos como los últimos en la fila para el espectáculo que terminó, sin haber presenciado absolutamente nada de lo acontecido que de cierta forma sabemos que ocurrió por o para nosotros, una cita impuntual al gran despertar de algún aspecto nuestro para nosotros desconocido; al momento exacto de convergencia entre poderes más allá de nuestra consciencia en el lugar sagrado del ritual. Lugar profanado por la vulgaridad de un espectáculo planeado, nuevamente, por y para nosotros sólo que ahora convertido en burdo salón de fiestas con invitados vomitados. Con hilos invisibles pero intuíbles, orquestado por manos ajenas a las nuestras, cuyos movimientos parecieran invitarnos a adentrarnos en el espectáculo que representa una nueva etapa de conocimiento, pero construido a manera de carpa teatral: de farsa. ¿Qué son los espacios vacios? ¿Qué contienen una vez desiertos? ¿Recuerdos? ¿Anhelos? ¿A nosotros mismos?
Pero ¿qué aspectos de nosotros desconocidos? ¡Ja! No lo sabremos nunca, puesto que llegamos tarde a nuestro propio despertar, lo que percibimos como vacío es la ansiedad de no llegar a conocer esa mínima parte de un futuro que a ciertos ojos podría parecer tangible y asible, un futuro que danza erráticamente entre la línea de la fantasía más disparatada y la satisfacción de saberla hasta ese momento, non plus ultra. Podríamos llamarla hasta cierto punto y ajustando parcamente la metáfora: fuego. El fuego de cierta forma es tangible (maestros zen consiguen tocarlo sin sufrir daño alguno), si por tangible entendemos susceptible de ser percibido por todos en conjunto o por alguno de nuestros sentidos en forma individual. lo vemos arder, vemos asimismo la luz que emana; tocamos, por así decirlo, el calor que despide, evocamos gracias a ese calor algún lugar que otrora nos hubo confortado nuestras penas. Y paradójicamente, no existe como materia tangible, no podemos medir su masa ni envasarlo en contenedores, es efímero. Es la fantasía que lucha por ser futuro y no una engañifa. ¿Entonces el fuego como lucha es un espacio vacío? No totalmente.
Nuestros espacios vacíos son los remanentes de una lucha ya perdida, donde hubo fuego brasas quedan, indiscutible, y aún así: estupidez rotunda. La naturaleza misma de la devastación consiste en lograr la máxima destrucción prolongada hasta el límite de su duración. Queda ese lugar donde lo único sobreviviente es el sentimiento sin cuerpo que lo albergue, quedan las esperanzas desaparecidas con la precisión y brutalidad de una dictadura militar y con ellas una parte de nosotros. ¿Somos nosotros entonces el espacio vacío? No, somos nuestro fantasma deambulando nuestro páramo seco en la hora justa del ocaso. En cambio, ese territorio en cenizas sí forma parte de nosotros, existe sin depender de nosotros pero hasta ese momento nos definió al estado actual en que ahora nos encontramos. No mide más que una bacteria, y sin embargo cuenta con el poder de atraparnos en él casi siempre, es el vórtice de un colapso estelar.
Los espacios vacíos son los lugares donde no estamos y al mismo tiempo nos sentimos solos, no existen en ninguna parte de este podrido mundo y todos y todas los habitamos como si huyésemos de la peste negra. Suelo estéril que nos desafía burlonamente a sembrar una semilla en su tierra humeante. Completamente deshabitado, no obstante, lleno de sueños rotos y mundos ya no posibles.

Ninho Machete

2009-08-17T08:55:00.000-07:00

23 de lluvias
(2a parte)

Cierto día caminando sobre Caudillos, jugaban a soñar la esfera de vapor más grande o a perseguir mechones de cabello con los dedos. En aquella época caminar por Caudillos desde San Agustín hasta Caballeros era sin duda mucho más placentero, la incertidumbre no te detenía en cualquier esquina; el mundo todavía se movía y la gente escribía aún sus ideas. Jugaban también a ser boca y a ser voz. Este tiempo del silencio nos come a todos; las mordazas de ahora nos harán nacer sin boca después. Es curioso, si lo piensa más detenidamente esa es la razón por la cual se empalmaron aquellos dos. Gustaban también de ir al bar de Donceles y Glorieta, ¿te acuerdas de este bar de aquel tiempo? El licor y las cervezas más deliciosas del suburbio. Sin embargo, no puedo evitar suspirar; antes se oían carcajadas y conversaciones, hoy solo sollozos y tos de fumador. Una lástima.
Los días peculiares eran siempre los 23 de lluvias, día de la muchacha de los ojos de cedro. Era casi un ritual: las caminatas por el parque de Caudillos se prolongaban hasta tarde, cuando el sol de cobre está a punto de caer tras el horizonte, las imágenes de plata en la plaza del cinematógrafo como un preludio nocturno a las charlas de café y a las flores de no hueso; y para concluir, el camino a casa y los placeres trémulos del deseo.
Las ideas de eternidad y de compartir vidas enteras en parpadeos es de por sí extraña si no se sabe cómo o no se recibe lo que uno espera a cambio. Y así decidieron repartir en común sueños, gritos, enojos y vidas. Mas la vida, como sucede en los sueños, se nos escapa su trama en un parpadeo al despertar y el tiempo avanza devorando todo y su caminar no repara en pequeñas sombras o pequeños fenómenos o pequeñas muertes en su camino.
En estos asuntos nunca se sabe nada a ciencia cierta; irónicamente llega el tiempo cuando las sombras se cansan de ser sombras, los fenómenos se cansan de ser fenómenos y las muertes se niegan a seguir siéndolo, sin importar ojos de cedro, ni odios ni melancolías. El desencanto es como una gangrena o incluso peor. Lo único que supe después es que la muchacha de los ojos de cedro procedió como debe hacerse con la putrefacción, cortar de tajo la infección. Pues ¿acaso en este asunto o en cualquier otro conoces mejor medicamento? Después las visitas del joven con odio o melancolía fueron reduciéndose en calidad y cantidad; y como la gangrena, en proceso de destierro total: de una vez en el departamento de la muchacha de los ojos de cedro, luego en la puerta del mismo, así hasta llegar al acceso del edificio y finalmente, en la calle. Y el joven, como la gangrena, gradualmente se consumió a sí mismo. Y mira si es extraño esto de los destinos, los azares y las ilusiones. No sé por qué desesperada razón o por qué oscura esperanza aquel joven con odio o melancolía continúa cada 23 de lluvias cumpliendo puntualmente con su ritual: un ramo de flores de no hueso y un pequeño texto en verso pegados en el acceso principal del edificio. Lo miro pasar, tú lo has visto también, y siento algo de pena; pero no me atrevo a decirle que como cada 23 de lluvias las flores y el texto no faltan, tampoco deja de asistir el tiempo, quien impasible, metódico casi sadístico marchita una a una las flores sin que lleguen nunca a su destinatario.

2009-08-14T07:49:00.000-07:00

23 de lluvias
(1a parte)

Sí, el regalo ha llegado puntualmente como siempre. Realmente ha pasado mucho tiempo desde la última vez; sí, hace mucho tiempo no sabíamos de él. Era un joven bastante peculiar, tú sabes, de esos que pareciera que mira con odio, o con melancolía, muchas veces ambos; esos sentimientos tienden a mezclarse. Algún tiempo atrás, te estoy hablando de por lo menos dos o tres años los veíamos caminar juntos por Caudillos o paseándose en el tianguis de la cuadra de Aldamán. Extraño es el hecho de conocer a alguien por simple y mero destino, porque yo no creo en el destino como en un contrato prefirmado; las personas se ahorcan a ellas mismas en sus propios caminos: los reducen progresivamente según les dicta su desesperación y cuando se dan cuenta, si llegasen a tal punto, ya están ahogados. No, el destino para mí es el azar, sin determinismos de ninguna especie. Pero si les hubieras visto jurarías que el destino existe, o por lo menos existió mientras estuvieron juntos.
Las Alfombras de Hojas sobre las venas de agua en el sur de la ciudad son un lugar bastante frecuentado por los paseantes a lo largo de toda la temporada. Sombras y fenómenos se reúnen en pequeñas manadas negras y esperan su turno para navegar durante los segundos que dura el sol de cobre para hablar de palabras férreas o discutir la fenomenología de los sueños azules o deshojar ideas tristes transmutándolas en flores de hueso y dejar los pétalos óseos flotar suavemente en la corriente. Si bien el azar, o el destino, llámalo como quieras, no intervino directamente sí lo hizo por medio de un fallo de cálculos. Las sillas no eran suficientes en la barcaza y las sombras y los fenómenos nones y por lo tanto un desdichado sin su media naranja de treinta minutos: Errare humanum est. La Alfombra ahora llevaba sombras parejas y fenómenos parejas, un remero y un mirón sin compañía. El joven con odio o melancolía y la muchacha de los ojos de cedro compartieron espacios contiguos durante el recorrido. Ahora que me lo preguntas, no lo sé de cierto, hablar tanto tiempo de café en las mañanas, de caninos obedientes o de flores de no hueso supongo ha de tener su encanto, su hechizo o su brujería. Las sombras y los fenómenos no se hablan de asuntos tan íntimos a primer encontronazo, pues si todos se conocían entre ellos, el joven con odio o melancolía y la chica de los ojos de cedro jamás se habrían visto sino hasta entonces. Menuda situación, le llaman amor a primera vista, yo prefiero decirle empalmo de almas pues para llegar al amor es necesario atravesar la burocracia de los egos y en estos tiempos ya nadie presenta siquiera fichas de registro. Perdón, me salgo del tema. Cómo se entendieron tan bien es asunto de intelectuales, ¡y tan rápido! En la chica de los ojos de cedro latía un carácter de acero, no era ni como las sombras ni como los fenómenos, la gente del edificio concuerda en ello; desgarraba miradas o deshacía pensamientos, siempre altiva; yo pienso en ella más como la muerte: frívola pero dulce. Él, por otro lado, la adoptó como la cera caliente se extiende sobre el recipiente del cuál adquirirá su nueva forma, sin dudas ni remordimientos.

2009-08-07T10:19:00.000-07:00

Ego Ergo Sum

El mundo me pertenece. Mi voluntad es Ley Cósmica; mi capricho Principio Creador.

Tempestuosos son los paisajes que recorro durante mi terrena existencia. Volcanes titánicos rugiendo con furia ancestral, la misma cuyo vientre me gestó eras atrás. Vendavales implacables que arrasan con todo inmisericordemente, océanos indómitos yendo y viniendo en el incesante trabajo de crear la vida. Todo este poder avasallante toda la furia fulminante de esta naturaleza que en mí habita apunta a un fin, a uno sólo: El latir de corazón demasiado grande, demasiado humilde, demasiado arrogante, demasiado duro, demasiado cruel, irrreductíblemente inflexible, demasiado condescendiente, en fin, un corazón hecho de cristal que no debería latir en éste pecho sino pulsar en el centro de alguna galaxia perdida en el universo.

2009-02-01T17:20:00.000-08:00

2009-01-28T12:21:00.000-08:00

fragmento del diario de Cielo-sin-luna:

Mi mente es un gran torbellino de arena. suben recuerdos y emociones mezclados entre los granos. ahora una culpa, ahora un enojo; todos chocan entre sí dentro de mi cerebro, lo destrozan con sus chirridos. ¿y yo? ¿yo? no puedo decir mucho en estos momentos, de hecho me han robado el habla, no puedo ser claro cuando hablo, por eso escribo. como se ve, comienzo en una idea y acabo en otra. mi mente es un gran torbellino de arena.

2009-01-19T12:12:00.000-08:00

de niño siempre me gustó arrancarme las costras y ver mis heridas sangrar. incluso siempre las presione un poco para que continuaran haciéndolo. esta reflexión me plantea más preguntas de las deseadas. ¿seguimos como "adultos" repitiendo esa conducta con otro tipo de costras? me refiero a personas o situaciones que en algún momento nos hicieron sangrar ¿estóicamente soportamos la herida y la coagulación con miras a reducir al máximo un dolor de por sí ya intolerable? me inclino a pensar que sí, nuestro instinto de conservación así nos dicta, por lo menos hasta que pase la fase crítica: hasta que deje de sangrar. y es justo en ese momento cuando otra certeza nos golpea por la espalda. si removemos la costra seguro sangrará.
podría pensarse que estoy cubierto de marcas gracias a mi placer mórbido de ver sangre manar, pues para desgracia de mórbidos como su servilleta, no es así. no de las físicas, sino de las costras intangibles en alguna parte de nosotros. y tal vez duden, pero también estas sangran y más copiosamente. por lo menos uno de ustedes que me desmienta, es imposible; cada uno de nosotros somos marcados por diferentes espinas (algunas son para unos venemo mortal, mientras, para otros son bálsamo espiritual)
ahora, mi punto no es hacer una apología de lo que a cada uno nos hace sangrar, esa es materia tal vez de otra opinión, no. lo que busco es... ¿una solución? cuál de las millones más evidentes y comunes, ¿una forma de detenerlo? esa es más sencilla, Benedetti nos dice "muérete y ya" más simple que la regla de adición, pero también busco seguir, continuar inconforme ante este mundo. demostrar a quien ríe al último no ríe mejor sino que ha sido engañado para que así lo crea.

2008-11-19T08:24:00.000-08:00

definitivamente no hay justicia. alguien me dijo: este mundo esta habitado por pendejos en su mayoría, la otra monioría por egoístas e hipócritas. Curiosamente, esa persona, se insertó en otra minúscula categoría de los solitarios, aquellos que se resisten a tragar la mierda massmediera que domina esta época, aquellos que pueden ver todavía un poco más allá y aspirar a cierta intranquilidad que el tener los ojos abiertos provoca.
Poco después resulta que esa misma persona puede hacer juicios de valor hacia otros valiéndose de no sé qué autoridad moral para hacerlo, porque hasta donde yo sé, solo existimos los pendejos-egoístas-hipócritas-solitarios, y encima me declaran indeseado y bajo, simplemente por intentar sobrevivir como cualquiera de nosotros. No hay justicia, apenas vuelves la espalda y ya tienes un cuchillo clavado escurriendo veneno.

2007-07-17T11:55:00.000-07:00

Extraña carta de joven suicida
—ROGER OLIVAS—OCOTAL, NUEVA SEGOVIA
Sumido en la depresión, un joven de 19 años, quien residía en el barrio Teodoro López, de esta cabecera departamental, se suicidó al propinarse un disparo de fusil calibre 22, en la sien derecha, con orificio de salida en el área parietotemporal izquierda.
El lamentable suceso ocurrió a las siete de la mañana del martes 26 de febrero, cuando José Ramón Olivas Flores se encerró en una vivienda que recién había construido, en el barrio José Santos Duarte; el vecino Juan de Dios Iglesias Núñez se asomó por una rendija y observó el cadáver. Por su parte, la vecina Cruz Rivera, expresó: "El vino como a las siete de la mañana, ya traía esa cuestión (el fusil), se metió a su cuarto, encendió la grabadora a todo volumen, cuando oí el disparo yo pensaba que era otra cosa".
DEJO UNA CARTA SUICIDA
En el sitio donde el joven se disparó, dejó una carta suicida, en la cual se lee: "Estoy en mi casa, oigo música del recuerdo y decepcionado por la vida y por ser miserable, al hacer sufrir a mi madre, pero yo conservo un espíritu llamado Yatayn, un amigo sincero conmigo e irme de la casa no quiero. Nunca fui vago, nunca conocí una fiesta, ni bebía. Yo soy un hombre que desea morir, pero tengo miedo y no quiero dejar a mis hijos solos, pero tal vez el destino lo quiere. Yo me voy con el dolor en mi alma, el error que tuve fueron las casi treinta mujeres y las quise mucho".
José Ramón Olivas Flores, conocido como "Monchito", antes de morir escribió: "Yo tal vez me voy al mundo de los muertos, pero voy con dolor y arrepentido, quiero gozar el mundo, pero ya no puedo más; tuve una mujer de Santa María, yo creo que iba con un hijo engendrado por mí. Yo les pido que cuiden mucho a mis hijitos, que yo los amo y les deseo ser grandes. Yo soy el amo del Dios de las Tinieblas, Satochi". ..."Me pesa dejar el mundo, solo le pido a mi madre que no sufra y el pago es la muerte, yo no me considero ser malo, pero si por mí sufre, yo soy estorbo, sé que hasta hoy soy una basura y tal vez hoy muera o quizás otro día, pero yo no tengo valor de irme para otro lugar, sólo pienso en morir y no estorbar más. Si yo muero, siempre voy a vivir en la casa de Yatayn, vamos a vivir con ustedes".
MADRE CREE QUE LE DISPARARON
Mientras tanto, Gladys Olivas, madre del joven suicida, dijo que su hijo tenía problemas con unos vecinos de apellido Lozano, entre ellos Marta y Jaime, quienes lo acosaban y vigilaban, lo que le provocó decepción. Admitió que "Monchito" tenía quince días de pensar en el suicidio, porque sus vecinos afirmaban que en su casa vendían droga, y no podía llegar nadie, debido a que los vigilaban.
Entre sollozos, aseguró que su hijo le nació con espíritu y era espiritista, por lo que le gustaba hacer favores a muchos parroquianos, a quienes curó a cambio de nada, porque a su juicio, nunca tuvo ambición por el dinero. "Yo digo que a mi hijo lo siguieron, porque había recibido amenazas de algunos vecinos. Mi hijo estaba amenazado de muerte", dijo la angustiada madre.

2007-06-25T14:13:00.000-07:00

pues nuevamente nos econtramos mi kerido blog, porque tal parece que cuando nos vemos no hay nadie a la redonda, eso es hasta cierto punto deseable, no me gustaría que nos vieran con cara de ay-si-mi-querido-diario pero bueno. también no existe mucho ahora de qué hablar, el servicio social, es un buen eufemismo para la actitud de Gutierritos, que me perdonen los Gutierrez, en fin, saque y saque copias, PEEEEEEEEERO, aqui la puerca torció el rabo, esa misma conducta de Gutierritos es la que precisamente cada mes y casi casi cada semana nos permiten ver cosas buenas contoneándose por los pasillos de la oficina, entre que entregan proyectos o vienen a pedir informes, o a pasar recados, ayyyy weeeeeyyy.
a proposito de vanalidades. el cuento largo que me propuse escribir resulto ser un largo largo como la cuaresma anecdotario de cómo pasarsela mal y pasarsela bien mientras tanto. ¿ke ké?, asi, efectivamente cómo andar de latigo (azotando) y no tener problema ni uno con ello. espero publicar prontamente algo al respecto. tambien espero que no namas yo lo lea. abur.

2007-06-18T09:17:00.000-07:00

ella le dijo que se detuviera. él no hizo caso. ella lo amenazo con el cuchillo de cocina. él no se inmutó. ella sujetó firmemente el mango. él cerró los puños bajo su gabardina. ella lo miró fijamente a los ojos. él devolvió la misma intensa mirada. ella lloró de coraje y de algo más. ella le escupió insultos al rostro. él esuchó como quien se concentra en un recuerdo lejano. ella le gritó hasta perder la voz. él habló quedo para no ser escuchado. ella respiró agitadamente. él hiperventiló. ella intentó salir. él la detuvo. ella volvió a amenazarlo con el cuchillo apuntando a sus ojos. él aceptó encontrarse desarmado. ella lo mira con odio y rabia. él simplemente la miró fijamente. ella escupió nuevamente pero ya no fueron insultos. él limpió su cara. ella gritó desesperada. él le cubrió la boca. ella forcejeó. él intentó controlarla. ella cerró los ojos. él mostró sorpresa. ella cayó al suelo. él también. ella ensangrentada se levantó. él desangrado se dejó morir.

2007-05-28T12:39:00.000-07:00

las grandes ventajas de hacer el servicio social son en realidad nulas. es un teatro de cómo hacerse como el tío Lolo en el trabajo y no morir en el intento, mientras todos pelean por el minihueso que toca a esta subdirección Pues porque así nos toca ahora y aparte los recursos se detuvieron debido al problema que tuvimos la semana pasada, pero ya vendrán más recursos la proxima semana. Juácate, ese seguro es el texto mas antiguo del mundo, solo que nadie se animó nunca a escribirlo a la posteridad pero no nos preocupemos la tradición oral se encargó de preservarlo. las desventajas evidentemente todas. llegando apenas eres el achichincle del contador, americanista de hueso colorado. inútil referencia, ¿quién no conoce a uno? pues bien la chamba ahora es mía y capturar datos no es la versión ideal de un servicio. mejor quisiera capturar a las lindas nenas que llegan a repartir guiones y pedir apoyos del fidecine. niña que espera es un corto que no he visto pero que ya se cuánto costó. la cagada. pero la directora puede filmarme cuando quiera... en fin.
deberíaos dejarlo en servicio de social nada más las perreadas entre empleados y empleadas. que, por cierto, mis jefas inmediatas son buen vino. y así como este post perdió el sentido así en realidad es el trabajo aquí.

2007-05-14T13:27:00.000-07:00

Hoy a vuelto a darme por pensar que el diablo vino a hablar hoy mi alma no es tan cara. en las calles de esta ciudad no te pares a buscar los secretos de las despedidas.
Puede que me canse del alcohol y que esta noche salga el sol pero ¿quién lo necesita?. Nunca sopla el viento a favor cuando se trata del amor y pretendes ir de prisa.
¿No pensarías que iba a marcharme con las manos vacías por ti? ¿No pensarías que iba a marcharme con las manos vacías por ti?

2007-05-10T12:41:00.000-07:00

Hoy no es un dia comun hoy es un dia negro la realidad otra vez muestra su rostro siniestro
Al ir abriendo la puerta un aire violento me dice sin piedad que no estas ahi
Alguien se roba la luz alguien se roba tu perro alguien se roba también eso que estas escribiendo Alguien se roba tu nombre, tu paz y tu tiempo y sólo salvaras tu propia visión
Dia negro hoy es un dia negro
dia negro hoy es un dia asi
Un tiburón con poder y un gatillero sin riesgos alguien dispuesto a morder por no perder su empleo
Todos tomando de un vino que no produjeron y sin pisar jamas la linea de fuego

cuando me quedo sin palabras me gusta acordarme de La Barranca, me dicen cosas que ya no puedo ni mencionar

2007-05-10T12:35:00.000-07:00

Puede que salte al cielo,
creyendo ir al infierno
Perder no impide apostar
Tienes que ser un milagro
Puede que salga y me arrastre cielo,
efecto retardante
Ceder permite hablar
Tienes que ser un milagro
En donde estes cuando quiera abrazarte
Y como estes ya estoy ahí, El sol entre tus labios
Soy el sol
Puede que salte del cielo seguro de ir al infierno
Ceder no es perder
Juro que eres un milagro
En donde estes cuando quiera abrazarte
Y como estes ya estoy ahí, La luna entre tus labios
Soy la Luna
Doy luz, por reflejar,
Soy Tu, tu eres Yo

2007-05-10T10:20:00.000-07:00

después de ver Inland Empire de Lynch lo primero que me pasó por la mente fue: demonios cómo se me antoja una cerveza bien fría o en su defecto un churro bien ponedor; más en su defecto: ambos. no supe qué pensar, pues en vez y vez Walser parecía haber escrito el guión y tambien parecio haber dicho Lynch a Nine Inch Nails, adelante hagan una buena pelicula para mí, que dónde ponemos qué cosa?, ha si si aqui, bueno, donde gusten cómo contamos esta parte?. pues uno está totalmente indefenso ante la briaga de imágenes y sensasiones invadiéndote el cerebro. tambien cuando comenzo sentí ver el remake entiendase bien el remake de "mulholland drive meets blue velvet", qué fijación tiene éste con las actrices? lynch conspira, sí, estoy seguro, con ayuda de los poderosos o de alguien con infinitos medios ha logrado crear una droga sintética que sólo es posible consumirla viendo sus películas. me invadió la sensación que le da a uno comerse un ácido, "ah cabrón", uno piensa "siento como si estuviera despierto desde hace años, ya me kiero bajar!". igual con Empire, siento que llevo viendo esta pelicula por años, ya me quiero bajar. si los puristas lyncheanos se ofenden ni modo.

2007-05-09T11:33:00.000-07:00

no tengo ganas de escribir nada me entienden? estoy harto de seguir una disciplina que no veo util o por lo menos desahogante en cuanto a escribir. me importa un pepino si escriben muy bonito o emotivo o desgarrador o irónico. no me importa. soy una persona atrapada en mi tiempo, y aunque pueda ver en perpesctiva algún punto distante y acogedor, la gran jaula del ahora se extiende sólo un milímetro menos para dejarme en claro cuán libre soy para ver. ver todo lo que quiera cuanto quiera el tiempo que quiera, y sólo eso; no hay posibilidad de escaparse a uno mismo encerrado en su mismo tiempo. qué cumpleaños más de mierda

2007-03-28T09:32:00.000-07:00

CREO... LUEGO VIVO

esperame...

... auch!!

Si, creo que aún estoy viva.

Pero...

porqué me tengo que lastimar para saber que estoy viva?

el dolor nos lo confirma...

porqué?...

qué despiadada forma comprobatoria.

No sería mejor no estar vivo y no sentir dolor?

Pero nos privaríamos de todo eso...

uiiii de muchisisisisimas cosas...

de esas otras que no tienen que ver necesariamente con el dolor.

Bueno, después de todo dije "creo", creo estar viva...

Entonces vivir es un acto de creer?

M.R.

Gracias por escribirme algo así.

2007-03-22T16:23:00.000-07:00

¿alguna duda?

2007-03-22T15:41:00.000-07:00

no sean cabrones. está bien que no tenga mucha experiencia laboral, eso es cuestión meramente matemática, aún así la entiendo. que tampoco pueda hacer uso extensivo a intensivo de las intalaciones no es tampoco problema que no comprenda: existen áreas reservadas para personal autorizado, eso nadie lo discute; y un trabajador sin acreditación correspondiente intenta ingresar, sería bajo su propio riesgo. que la ancianita que vive abajo también no tenga la suficiente confianza en su ciudad o su colonia, es completamente entendible: la mujer hace uso de oxígeno ajeno, le falta poco para morirse, seámos entonces educados y que se tome su tiempo para morir em paz, y mientras lo hace qué nos importa si usa las cuatro cerraduras de su puerta.
pero todas situaciones juntas, además de tener yo que adelantar trabajo en el trabajo, no justifica que me dejen encerrado entre los oficinistas y su oficinita y la vejez senil de la anciana paranóica, en un patio de dos por tres en la lluvia y que además de todo tenga que pedir a un vecino asustadizo que me deje brincar a su patio y salir porque no entienden que todavía a estas alturas del partido alguien quede encerrado por la desconsideración de los demás. no me chinguen.

2007-03-19T13:36:00.000-07:00

al final de cuentas ocurre siempre lo mismo. todo es despertar de una horrible pesadilla sumado a una resaca aún más horrible. pero durante esa noche puede uno, si pone la sifuciente antención, encontrarse con seres de otros planetas.
mi encuentro no fue tan exótico, pero sí con un toque de irrealidad. mis amigos y yo bebimos hasta casi perder las malas cosutmbres. de pronto, todos desaparecen si dejar rastro ni decir "orinita vengo", nada. y yo me quedo solo caminando con un payaso quien comienza a sermonearme sobre cómo ser un buen payaso, y cómo él no lo era, y deahí al "deberías ser..." no hay más que una pequeña impertinencia. acto seguido el miedoso payaso no puede orinar porque le da terror el paruqe donde nos encontramos. uno, como buen samaritano le miente y dice "nadie te ve" o eso esperamos, pues siempre habrá alguien observando.

2007-03-15T12:23:00.000-07:00

sólo ella me hizo llorar

Os iusti meditabitur sapientiam,
Et lingua eius loquetur indicium. Beatus vir qui suffert tentationem,
Quoniqm cum probates fuerit accipient coronam vitae. Kyrie, ignis divine, eleison
O quam sancta, quam serena,
quam benigma, quam amoena
O castitatis lilium

2007-03-13T17:36:00.000-07:00

"Sehen Sie, ich könnte sagen, dass es nur einer kleiner Änderung in seinem Herzen, vielleicht eines Pünktchens mehr in seiner Seele bedürft hätte, um ihm zum schaffenden Künstler zu machen, dessen Werke die Menschen entzückt hätten. So wenig braucht es, um stark zu werden, un so wenig wiederum, um seinen Unglück zu vollenden".

Robert Walser, Geschwister Tänner.

2007-03-06T14:53:00.000-08:00

hoy me levanté con una sensación extraña...

2007-03-05T11:04:00.000-08:00

me pregunto si las compañias de seguros japonesas tienen alguna cláusula especial para el harakiri.

2007-03-02T11:22:00.000-08:00

no sólo fue uno de los hombres más importantes de su tiempo. jipi precoz. socialista anticipado. libertino. todavía más jipi. multiplicó los peces y ahora también vende KFC.
Pinches gringos, ¿cómo lograron convencerlo?

2007-02-28T13:38:00.000-08:00

cuando me dí cuenta, el cabrón de la mesa de enfrente ya mostraba ganas de romperme la madre. es normal, si un perfecto desconocido con cara de pendejo te ve (redundando) la cara todo el pinche rato mientras comes, también tú le romperías la madre o las ganas estarían presentes. total que a los diez minutos, ¿quién chingados le ve la jeta a otro por diez minutos?, el tipo clavó su mirada en la mía y dejó su cuchara (¡¿también quién mierdas necesita diez minutos para un plato de sopa en fonda de comida corrida?!) y ándale que me sostiene la mirada y pues resula que el carbón en su cara fue por el miércoles de ceniza. en seguida imagine a un padre ya más viejo que su religión pero en forma debido a las grandes cantidades de bilis en su sangre y cuerpo y alma, con pulso de maraquero, tan ciego como un topo (jódete jodorowski) y él: el comensal de mi encuentro consciente de todas éstas fallas en su sacerdote y aún así poniéndo la jeta para recibir, literalmente, una tiznada en la cara. y no sé qué conclusión tomar, o suda mucho o el padre le dió un manotazo de ceniza. tal vez el comensal ni cuenta se hubo dado del error del padre.
todo esto porque resulta que una amiga escribió, es miercoles de ceniza pero también de plaza en la comercial mexicana. y aquí la moraleja y contenido social del post:
No compre usted en la comercial mexicana, si va le roban sus envases de caguama y eso ni dios debe perdonarlo.

2007-02-28T10:52:00.000-08:00

ella es

2007-02-27T12:10:00.000-08:00

seeeeeennza te!

no le he visto la cara, es más ni siquiera he leído nada de ella, no conozco mas que su nombre y sus piernas jejeje. jamás pensé posible eso de enamorarse en línea. pero bueno, así pasa cuando sucede y el chiste es que este ninho machete se ha onlinenamorado (una vez más). aunque tengo mis reservas para con la tecnología y la enajenación de la mente en esta nueva televisión, siempre me sosprende encontrar a las chicas más trropikales* navegado y haciendo las mismas mamadas que todos nosotros: a saber. escribir puritítias mamadas sobre sexo, la muerte, sexo, la vida en general, sexo, la vida en particular, sexo, de cómo el mundo es una mierda, y sexo. y de cómo coger, cuando, irónicamente, no tenemos sino a manuela (que aplica en ambos sexos, no se me discrimine nadie), sobre si el amor vino y se fue y nosvolveremosaencontrartalvez. en fin, redundan las líneas últimas, pues eso ya lo sabemos.

pues bien, morboseaba yo unas pinturas de botero sobre la tortura, viajaba por ahí buscando partes del cuerpo mutiladas, caras quemadas, es decir, recreaba la mente y el cuerpo cuando por error o milagro digital, el buscador me envió a ciertas páginas bloggeras, yo curioso y ya entrado pos que le doy clik.

la invitación era directa: "mis fantasías desnudas" entrar. pos claro, si pa luego es tarde. y todavía con cierto recelo de ser descubierto in fraganti por la autora (como si eso fuera posible en un blog) me fui por el contenido light: Yo y mi osito de peluche (de felpa, pues) mis amigas y yo en el mall, cosas así. más caliente que desesperado mande al diablo lo light y grité ¡jar-kor! de aquí soy, la sección de "yo desnuda" me preparé para verla ya sin ositos ni amigos ni malls ni ropa. y oohh decepción un letrerote me regresó a mi mundo chafa: a poco creía que me verían desnuda ¡¡¡pervertidos!!!. una lágrima descendió por mis mejillas, y como pasa en la vida pasa en el blog: batazo y jon-rón.

solo tengo una de sus fotos, si la ven me avisan.

*el adjetivo se lo debo a un cabrón más guarro y patán que yo que escribo y ustedes que leen.

2007-02-20T12:09:00.000-08:00

nunca sabemos cuándo nos toca. eso de ser precavido y anticipar cada detalle no calculado, a mi parecer, ya caducó. ese intento por controlar el azar y determinar (¡ay de nosotros!) cada acción y conducta de nuestra parte me parece una pérdida de tiempo. tiempo valioso, por cierto.
toda esta palabrería es porque cuando me ocurrió lo que a continuación cuento, por poco logra que se me caigan los calzones. así, frente a todos...

pues pensaba yo en una gran orgía. no romana, no griega, mexicanita; carnes nacionales. imaginaba cuánto vino podríamos (los invitados) tomar, cuánta comida dispuesta estratégicamente aquí y allá por... seguramente alguién la colocó ahí; veo miles y miles de jofainas llenas de espíritus y embriagantes de licores varios. si ahora suena muy europea piénsese en la fuente marmórea y en sus variados curados: uno dispone y se pone.

tales imágenes recorría lo mejor posible en mi mente mientras fantaseaba con alguna u otra jovenaza, le decía alguna frase improvisada, uno que otro beso en el oído, otro en el cuello, y ella sujetándome entre su hombro y su cabez¡PRÓXIMA ESTACIÓN, CHABACANO!

¡Mierda! tanta pinche chaqueta mental para que todos los cabrones se metan, a huevo, en el vagón, ¡ya no cabez, ijo de tu puta madreee! salteeeee. yo intento plantarme y no dejar meterse a nadie más, mi espacio vital se volvió unidad habitacional. después cedo, son demasiados. pöööööö, justo se están cerrando las puertas cuando ella entra.

y ni pedo, cuando arrancó ni el aire se movió, cuajó todo el vagón en una especie de cemento humano más resistente por su densidad que por otra cosa. pero ella y su pareja entraron justo al final. ella justo en la puerta, yo a una persona de distancia: ella. repentinamente, entre las personas del vagón, las mesas con el vino y los curados regresaron. las jofainas rebosaban cerveza nuevamente, ¡sí, sí! todo regresó: la comida, la bebida, las mujeres, el pulque. todo era como antes y mejor. ella también estaba invitada. y así al calor del tunel, mi mano en un tubo y ella recargandose en ella todo comenzó. al sentir su seno entre mis dedos, por etiqueta, la desplacé cierta y razonable distancia para evitar un melodrama no deseado sobre acoso sexual. por lo menos sus senos: ¡ay wey! su nuca, esbelta y atrayente, una princesa.

para mi sorpresa, la educadísima distancia entre mi mano y ¡ay wey! dejó de existir. Para estos momentos, el interior del vagón es un cálido refugio mantenido por el calor humano ahí presente, mis fantasías ya combinan personajes de ambos mundos: de repente veo una virgen semidesnuda sirviendo vino junto a una señora con sus bolsas de mandado. la ecléctica bacanal deviene en simple y triste viaje en metro. para estas alturas ya palpé, ya ví, y sentí la consistencia de semejantes ¡ay wey! ella, por menos, cooperativa, no me ha visto, (porque no quiere), simplemente somos ella y yo en un tunel.

Pero nada es para siempre y cuando estamos por llegar a la siguiente estación, su pareja le grita: conchitaaaá, házteun lado. ándale, más tarda uno en decirlo que en reaccionar, la mente a veces no nos sigue el paso, tales eran mis viajes cuando el rió humano se llevó a mi "amiga" quien sabe dónde fregados, su pareja, un tira marrano en todo sentido, y mal encarado fue a parar al fondo del vagón gracias a una familia Burrón decidida justo ese día a dominguear en el metro, conchita, la policia, (sí, así es) por una especie de acción vomitiva salió expulsada junto conmigo y otros tantos cabrones y cabronas más como corcho en botella agitada.

seguía mi camino cuando pensé ¿por qué no? y que me regreso a morbosearla un poco más y seguir pensando lo que acupó mi cabeza después de la orgía: una chava tan buena y bonita ¿cómo demonios terminó de tira?, no lo sé pero esta es la crónica de cómo le agarré las tetas a una policía.

2007-02-06T14:25:00.000-08:00

"Yo opino"

por Joe Pino y sus Maníacos Depresivos

Aha Aha Aha

Yo opino que opinar es necesario

porque tengo inteligencia

y por eso siempre opino.

Yo opino que si opino un pensamiento

que me venga a la cabeza

hago críticas sociales.

Yo opinode lo humano y lo divino

y a veces digo continuo

mi opinión es opinar.

Yo opinoque el gobierno está en lo cierto

y también equivocado

dependiendo de qué lado.

Yo opino

Aha

Yo opino

Mmmmm

Yo opino

Aha

Yo opino

con criterio y elocuencia

y jamás pido clemencia

si me acusan de demencia.

Yo opino

porque leo bien los diarios

y los leo diario a diario

para seguir opinando.

Yo opinosin saber leer ni escribo

nunca sé de lo que opino

pero soy buen opinante.

Yo opino

con respeto a su persona

y mi vida yo daría

defendiendo su opinión.

Yo opino

mmm

yo opino

Aha

yo opino......

2007-02-01T11:34:00.000-08:00

hhh